O falastrão e o futebol.

BOLEIROS NÚMERO 2 . ANTES DA COPA FRANCESA. 
Na mesa do restaurante, atrás e em posição de ataque, o cidadão que para mim ainda não tinha rosto tagarelava alto. Falava sobre as suas vivências no meio futebolístico e suas aventuras de playboy meio desocupado ( conclusão minha) da zona sul carioca, anos 70. Palavrões em profusão e ele continuava a contar, a narrar a partida das suas vantagens. Ele jogou bola também, E proclamava-se um craque. A modéstia no seu caso não vestia uniforme oficial. Meião arriado, corpo arreado,a provocar zagueiros famintos. Gostava de uma bela porrada. Um cavalheiro.
Uma garrafa de whisky -com o símbolo da estrela solitária do seu amor Botafogo- exibia-se na mesa. Primeiro, falou da corrupção durante e logo após a gestão de um ex-presidente deles, delegado, bastante truculento e que passou pelo time de Jairzinho e CIA. Depois,falou discretamente da roubalheira de um outro ex-mandatário do clube alvinegro e que tinha nome de bicheiro morto e ainda por cima no diminutivo. Mas falou com gosto, um tesão a lhe provocar engasgos de prazer, sobre um certo dirigente, ex-presidente, do meu Flamengo, durante a convocação para Copa de 1998, na França. Eles não esquecem a gente, nem da gente.. É uma paixão de ódios!
Segundo esse sujeito discreto, tratava-se da última convocação para essa Copa de Zidanes. Essa convocação é a que tem um pouco mais de validade, para os seus conceitos. 'As outras são de araque'- garante. Eis que um zagueiro -com apelido de quem nasce em Estado do Nordeste- não apareceu na lista dos convocados. Um dirigente bem conhecido sai furibundo da sala de imprensa e diz, na antessala ( preferia eu quando aconteciam essas coisas na antiga ante-sala, pré -reforma ortográfica), em alto e bom som, para quem quisesse escutar; '' E os meus 4 Milhões? Acabei de perder"! Se eram Reais, dólares ou euros. ficou a dúvida sobre a penalidade marcada. Será que o baile na final, aquele "trois x zéro" , indicou a referência monetária? Teria conta lá fora? O que não é ilegal, desde que o leãozinho daqui seja comunicado sobre a grana que faz turismo.
Alguns minutos se passaram, e o coisa ruim retorna ao ambiente de prostituições, ou melhor, das convocações. Pequena mudança ou uma substituição fora feita. O tal zagueiro estava convocado. Incrível a agilidade não burocrática para comandos de picaretagens nacionais.
E esse pária continua a assombrar o futebol. E não está só. Muito pelo contrário. Eles formam nas onze e com banco de suplentes e ainda mais.
AH! O senhor falador já está com o rosto bem grisalho. Eu o vejo a uma distância segura, cautelosa. Estava de costas para o crime.

A NOVA REPÚBLICA ACABOU E A GENTE CONTINUA. AONDE?

A Nova República acabou, diz filósofo Vladimir Safatle- FAÇO UM PEQUENO COMENTÁRIO ANTES.

Vladimir Safatle no meu modo de ver, toca no ponto que a Psicanálise Contemporânea, Novamente, já indicou, através do seu autor, há pelo menos uns vinte anos.
Uma afirmação nossa ,simples, em torno do ponto que Safatle sublinha na sua conversa: qualquer sistema representacional é mais ou menos como a ideia de relação ( conceito matemático). Em última instância não há. Não haveria como estabelecer ponto a ponto, correspondência biunívoca entre duas formações,simetria absoluta entre duas pessoas, por exemplo. 'Sorry'. Pode desistir. O príncipe vira sapo sempre e ainda bem. Lacan apelou para uma redundância e disse , num congresso romano, no século passado, que a relação sexual não existia. Fez uma intervenção que quase lhe custou os leões e o Coliseu todinho a devorá-lo. As pessoas transam, matam-se , odeiam-se, amigam-se, ( isso existe? palavra e sentido?) , namoram, ignoram-se , são castas. mas....É o faz de conta.Mas em última ou primeira instância não há como alguém representar plenamente outro alguém.
Não se trata, portanto, tanto de atores políticos não contemplados no jogo político, e sim que nenhum ator está inteiramente representado nesse jogo, como quer supor o filósofo citado. O teatro de faz de conta , efetivo nessa vida, conta com a consideração e inclusão do ,digamos assim, muito do que é possível e a cada situação, ad hoc. E sob suspeita permanente. Parece infernal, quase impossível, e é mesmo. Sobretudo para as nossas posturas pouco contemporâneas. Por exemplo: definir-se a priori como sendo uma pessoa de esquerda ou de direita não tem mais nenhum efeito profícuo nas intervenções de mundo. E não é falta de posição, covardia, leviandade ou inconsistência de argumentos saber dançar a dança de cada diferente momento necessário. TANGO É TANGO. Samba é Samba. Mas pode-se sambar conforme a música do...samba. Senão , vai pisar feio no pezinho da donzela.
No Brasil, mediante a barbárie ocorrida na segunda metade do anos 60, estendendo-se até meados dos anos 80, as posições foram deslocadas mais para esquerda ( apesar da presença semi-onipresente da igreja católica) pois a truculência e o mau gerenciamento ( houve muita incompetência com a gestão pública e econômica, fora a roubalheira, a destruição de direitos civis da sociedade) vinha de um malvado menino destro. Viciado no sentido londrino de conduzir. Por conseguinte, tomou conta das Universidades ( também aconteceu em países europeus, Maio de 1968 na França, por exemplo), o pensamento de esquerda , enquanto algo de ponta e apontado como o único modo de pensar e agir progressivamente, avançado.
Preferimos a palavra Vanguarda, já que progressista no caso da Nova Psicanálise indica um caminhar que pode querer sacanear demais o jogo, o tempo todo, e os outros todos, e ainda supor que não têm nada a ver com isso. Vitimiza-se quando se deixa pegar. Aparece o pânico. É O modo de se comportar e que aparece na literatura especializada como o velho e não tão legal psicopata. Esse senhor ou senhora , a bem saber, independem de partido ou ideologia.
O caminhar das décadas e as aproximações com o Velho e o Novo Mundo, além de tantas derrocadas, nos apresentaram também menininhos bem malvados com seus braços canhotos cansados.
Mas o que dizer, ou melhor, o que fazer com a formação brasileira? Tudo sempre remediado, visto que a antecipação diante das demandas, das novas formações, das novas Pessoas, gerações, redes tecnológicas, novos vínculos, não vêm? Ou quando vem, não o é. É precipitação ou atraso. O que dá na mesma.
Dois pequenos trechos, abaixo, da última ou penúltima entrevista do filósofo, atento, para os fatos de agora, revelando a contemporaneidade do que ele vem articulando sobre o momento político. Acho importante. Já começamos o papo , faz alguns dias. Nessa nossa ágora virtual.

UOL - O que poderia ser mudado? Como melhorar o sistema que está em crise?
Safatle - A primeira coisa que é preciso fazer é admitir que estamos nessa situação. Acabou. É preciso que todo mundo fale isso em voz alta para podermos produzir uma nova situação.

Trocar o PT por outro partido não muda nada. É como trazer Dunga de volta à seleção brasileira após a derrota na Copa. Continuamos aprisionados ao processo. Precisamos de uma consciência clara de que esse é um modelo singular, de esgotamento nunca antes visto. Enquanto não percebermos que acabou, nada vai acontecer.

Vivemos agora a lógica dos pequenos problemas, da corrupção, do estado inchado, quando na verdade o problema é muito maior. Todos os escândalos de corrupção dos últimos 13 anos envolveram todos os partidos relevantes do Brasil. Isso significa que trocar de partidos no interior do modelo de governabilidade é continuar uma piada. O modelo de governabilidade é o grande problema .

UOL- O que o senhor acha do debate a respeito de uma possível reforma política?

Safatle - Todo mundo sabe que não haverá reforma política. A reforma política que se propõe é pior de que a situação atual. O Brasil hoje é uma partidocracia. Os partidos vão tentar instituir o monopólio da representação política brasileira. Não é crível esperar que uma reforma política seja feita dessa maneira. Existe uma baixa densidade de participação popular em processos decisórios de estado. A população só é convocada para eleições a cada quatro anos. A população não tem poder de deliberação.

O que tem que ser posto é de uma Constituinte exclusiva para a reforma política. Isso tem que ocorrer fora do parlamento e do processo de escolha determinado pelo parlamento. A Europa pensou sobre isso depois de 2008, e o caso da Islândia é paradigmático. Eles fizeram uma Constituição fora do Parlamento. É preciso fazer um processo em que não são os políticos que são eleitos. Em crise de representação vai-se ao grau zero de representação, aproximando o máximo possível da presença popular, reconstruindo a estrutura institucional a partir disso. A Assembleia tem que ter pessoas simples participando, professores, enfermeiros, pessoas comuns, e não só políticos.

Precisamos de criatividade política. Os países que conseguem mobilizar a população são os que saem da crise. Ter medo, pensar em riscos para a democracia, vai nos deixar num processo infinito de degradação.

Março de 2015. As ruas e suas caminhadas.

Jair Bolsonaro foi visto se manifestando. Mas parece que não lhe deram chance para falar.. AINDA BEM! Jair é inimputável. 
A cobertura da Globo evita entrevistas para que não se digam as asneiras que dizem sempre ( com a clara intenção e cujo inferno se regozija em diabruras). Tanto na de sexta - profissional, dirigida, com apoio alimentício e de transporte- tanto quanto na desorientada de Domingo.
A Rede Bandeirantes - que é simpática ao governo- entrevistou algumas figuras que diziam quase nada. E filmou- foi das poucas ou a única- o indescritível Deputado Milico. Funciona na tentativa da desmoralização do evento. Mas o grito, as panelas e as 'Cutis Sindicais" são válidas,LEGÍTIMAS. Mesmo que provoque tremedeiras- tal como anuncia um ótimo e falecido programa humorístico, TUDO JUNTO E MISTURADO, da emissora primeira, e que muitos fingem que não conhecem, não viram, não sabiam. O que não impede que tudo isso exista.
Resta saber se vai dar pra comer, nutrir, hidratar, acolher....Democracia é essa beleza. Alguém pode até colocar aspas na beleza. O Sr. Jair, por exemplo. Resta o samba: " Com que roupa.Eu vou/ Pro Samba que você me convidou?...LÁ LÁ RÁ. Lindo samba. Bem braSZileiro.
As manifestações para mim ocorreram em 2013. Aquelas primeiras. Assustadoras, pois tão belas. A imagem do Congresso com a população em cima dos seus seios pátria amada, mãe deveras não tão gentil, foi o MELHOR SELF DO PAÍS. Aí vieram depredações, o esgoto aberto... Infelizmente, os resultados colhidos , um ano e meio depois, pífios se mostraram. Basta ver o ' NOVO CONGRESSO'", AS NOVAS ASSEMBLÉIAS....ENFIM. 'O NOVO GOVERNO'. Esse é o drama. Esse mal estar que não é , infelizmente, sazonal.

O futuro do pretérito lambido. Um momento de metrô.

Escada adiante. É isso. Ao final da Rua da Alfândega- final para quem vem da Primeiro de Março em direção à Uruguaiana- avista-se a entrada do transporte do demônio. Essa definição ,segundo um amigo dominado por claustrofobias, não combina com as realidades dos transportes outros, ditos públicos, O metrô ainda é algo um tanto mais civilizado e eficiente apesar dos seus esconderijos subterrâneos. O cabra em questão- autor da sentença endiabrada-  tem um metro e oitenta e tal e se coloca cheio de dedos para certos deslocamentos ( nos aviões também passa mal) e até para tomar uma injeção. E nem precisa ser na bundinha não. No braço, bem forte, também surgem espasmos. Vai saber....

Uma vez alcançado o demônio e suas extensões, vem na mesma direção o comentário da viúva de João Ubaldo Ribeiro sobre o modo como ele compunha alguns personagens. 'Ele ficava espiando e imaginando como seria a vida, a casa, os hábitos, as taras daquele cidadão ou daquela senhorita. '- relembrava.  Cono  se imagina, quem se dá a essa mistura de letras a contar firulas adora fofocar também. Mas é fofoca da vida toda. Aquela que qualquer UM pode fazer. Uma simples questão de poder. Não tão simples por escrever, porém. 

Seguindo a dica, nota-se esse senhor de cabelos grisalhos e desalinhados a existir pela frente. Carrega, enquanto desce uma sequência de escadas, uma sacola de plástico com brasão de algum supermercado. Vai para casa. Quem decidiu? A continuação dessa história, obviamente. E o óbvio é o que não se quer ver- diria Rodrigues, O Nelson. O evidente de Nelson era ululante. Uma hiper obviedade. Poderia se chamar então Óbvio Ululante Redundante Engraçadinha da Silva. Em homenagem as nossas origens e outras histórias. 

Desiste-se desse personagem. Ele é tosco. Um pouco mais ao lado percebe-se a inconveniente presença desse rapaz que disputa cada passada como se estivesse numa marcha olímpica. Tem os olhos preservados por umas lentes escuras e rebola com gosto. Sumiu adiante. Pegaria a linha de sentido oposto. 

E qual seria o sentido desse palavrório que brota por essa boca de computador com memória de gigabites a nos humilhar no presente e ainda mais no futuro incerto e que nos ensinamentos - tirando aquele surto esportivo de estrangular olimpicamente sua mulher, Hélène- de um Althusser predestinado a assustar até mesmo um Jacques Lacan contemporâneo, interlocutor e amigo. Althusser, nascido na Argélia, foi um filósofo marxista da melhor qualidade e um dos nomes importantes dos movimentos estudantis, acadêmicos e por que não, esportivos, daquele Maio de 1968, em Paris. Lacan, por sua vez também analista dos sintomas marxistas, um alto burguês. Sobretudo, genial. 

A história do metrô diabo já tomou outro rumo incerto. Deve ter sido o alto falante que berrava palavrinhas de 1968, num carro de som do século que não chega para muitos, numa esquina próxima, antes da estação. O carro estava estacionado, parado. Feito o discurso que se seguia. De fato, o moço que berrava anda para trás. Quase caiu do cavalo. Seria afinal carro ou não? Rédea curta, moço prendado. 

Salão principal a espreitar o trem-metrô que se agiganta. Passa voando. Seria o amigo que tem medo de tudo a lhe conduzir, fingindo ser o gavião que simboliza a sua paixão desportiva? Quanta pressa, meu nobre! Deixastes frustradas ao menos essas duas beldades que esperam por ti e que estavam na mesma sala de exposição que a gente, há pouco! Cochichavam durante a fala do pintor famoso.E justo  ele que tentou por entre gelos e tundras abstrair o seu olhar com aquelas cores e formas. Houve quem cuspisse em suas obras por causa da máquina de tirar fotografias- invenção recente no seu tempo tão próprio- e que retratava exatamente o que toda a gente pensa que vê. Será mesmo? 

Aqui por esses lados dizem que fiquei como se diz... pelado, ou melhor:pelado em cima da cabeça. da testa. Minha saudosa mamãezinha achava que, ao contrário das visões inimigas, invejosas, encurtara um pouco demais o corte e que o barbeiro de um Bertrand  Russerl , muito fatigado depois de passar horas, quase nove décadas, com as navalhas apontadas para os pescoços de outros e para o seu próprio, desistira com essa ladainha de paradoxo. Quem corta quem ou de quem? O quê seria cortado mesmo? E aquele que corta o cabelo de todos os outros, naquela Paideia de pelos, e  que não sabem cortar o próprio cabelo ( os filhinhos de mamãe todos), terá o seu cabelo cortado por quem? Afinal, ele só corta cabelos de quem não os sabe cortar? Mamãe dará sempre um jeito. Para o bem ou para o pior. 

Parou um troço que brilha bem na nossa frente e a porta se abre. As duas tagarelas continuavam a repetir a história sobre o artista. Ele já dissera que não era bem assim. Não adianta. O vagão, contudo, estava meio vazio para o horário. Fiquei em pé. Ao lado da saída. Óculos escuros a constranger outros olhares que estão mais transparente, visíveis. Fogem desse olhar que sai driblando gente. Seria traço de autismo? E quem não o tem? Ainda que pouco? 

Uma moça negra pula quase no colo do banco que se ofereceu. Ela pega seu telefone- faz companhia a uma multidão de humanos hojendía-,  e passa a masturbá-lo ali mesmo. Dentro do trem. Olha com tesão para o rapagão enorme e belo que também acaricia o seu branquinho digital. A sacanagem não prossegue já que ele não lhe dá a mínima. Um grupo pequeno de turistas invade o ambiente. São turistas de fato. Não há dúvidas e isso pode por em risco a humanidade das pessoas. Eles quase sempre andam colados feito pombos enfileirados sobre o prédio abandonado. Boquiabertos de perplexidade ainda não traduzida. E muito mal ajambrados. 

O Rio de Janeiro feito de sua gente tem  essa fama- não somente por razões climáticas tropicais- de ser meio pelado por natureza. Sandália de dedo que virou traje fino para fim de festa de casamento. O Rio ficou cafona, brega. Uma pena. O SR. a quem se deu passagem quando a porta metálica se escancarou com entranhas à mostra , destoava daquele mundo. Era elegante no postar-se. 

Destino alvejado. Estação terminal. Sim, eles anunciam o terminal daquele ser metálico. Ao menos para hoje. Amanhã e depois dar-se-á sequência. O futuro leva tempo demasiado , ensinou aquele argelino de Paris, passageiro imaginado, Louis Althusser. Certamente, porque existe de direito- nas nossas elucubrações, delírios e desejos- , mas não existe de fato. Quando estiver por chegar, já era. Já é futuro de um pretérito lambido. 

Essa gente toda daquele trem era bem xôxa. Parece até  com um certo cotidiano. 

KANDISNKY NO CCBB.

AINDA ESTÁ NO CCBB, RIO. Na rua que faz ano no mesmo dia da Cidade: 1 de Março. 
Cem anos antes d'agente nascer- ou pensa que o fez- esse senhor russo surgia e pouco depois -influenciado por um daqueles jardins de Monet - decidiu abandonar o direito e a etnografia, dedicando-se então às artes plásticas. Criticou o pintor francês por ele tentar abstrair as formas que retratava. Depois, entendeu e se encantou e foi dos primeiros pintores-autores a produzir trabalho teórico consistente chamando-o, primeiro, de abstracionismo e depois arte concreta.
Kandinsky navega desde o ano passado nas nossas águas. Abaixo, um auto-retrato de seu amigo- no início opositor-, Schönberg ( compositor, pintor, pensante). Ao lado, um quadro pintado por um dos seus discípulos quando esteve na Alemanha, início do século XX. Abaixo desse, algumas das suas impressões. E por último, Pavel Filonov ( discípulo e interlocutor) e suas DUAS MENINAS.
Para quem acha que pintura é fazer retrato, somente as formas simétricas, tons que combinam com o sofá da sala, de mal estar , um Pau de self na esquina faz melhor. KANDISNKY É BRILHANTE.

CARNAVAL, UMA ÚLTIMA PARTE. O RETORNO DE ALGUM FANTASMA ARLEQUIM

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Anti-alérgicos podem fazer com que os seus sonhos- ou pesadelos- emerjam sem cerimônia. Sem censura, feito nome de programa. Até que você desperta para continuar sonhando pela vida. Então nesse pós carnaval , eis que a assombração de uma ex-modelo, bailarina, cantora e chiliquenta- trabalhou no Moulin Rouge nos anos 70 - e cujo nome é Watusi , ressurge. Olhem o que eu retirei da cartola sem cabelo por baixo. Watusi- nascida em Niterói- inventou a nota hiper fracionada quando foi jurada de um desfile das escolas de samba do Rio, no início de anos 80. Primeiro grupo, primeiro time. E lá vai Watusi evoluindo na avenida dos números: 4.2,,6,3, 5.4, 3,8 ( PARECIA ATÉ CILINDRADA DOS MOTORES AUTOMOTIVOS) .A cada anúncio, a cada punhalada, a bicharada ia soltando fogo pelas ventas. Castor- Bacharel em Direito de Andrade- coçava o nariz com o revólver. O impoluto Anísio Guiné Equatorial - previsão de seu nome futuro- quicava e parava no ar feito beija-flor. Somente ele e Dadá Maravilha- aquele atacante-folclore dos anos 70- conseguiam realizar tal sambadinha. Carlinhos Maracanã - quando a Portela foi rica tinha esse estádio monumental enquanto patrono-, por sua vez, ameaçava rasgar a fantasia de quem estivesse na sua frente. Piruinha - nome de um outro monarca para carnavais cariocas- trazia um revólver fumegante numa das mãos. Saía tanta fumaça que hoje poderíamos calcular a sensação térmica desse 38 arretado, irado, encolerizado. Girava o tambor em torno de uns 50, 60 graus de muito amor a 'Watusinar".
Watusi foi a Geni de um Buarque de Holanda, naquela quarta- feira de cinzas.
E ela só não virou cinza pois se escondeu a tempo e deu uma sumidinha-discreta como um mestre-sala- e que perdura até hoje. Antes porém, deixou-se entrevistar- tentando justificar seu feito raro. O que só fez aumentar o desastre das suas avaliações.
O berro gutural de um Carlos Imperial- tentou ser Jamelão na vida , mas não tinha a mesma sabedoria e elegância- ressoa nesse face+ book, passados mais de 30 anos. Cantemos então: DEZ!!!!! NOTA DEZ, WATUSI!!.