Caravelas de papel.

Atravessamos aquela época de um transir de epístolas, chamadas também de cartas, correspondência, e seus parentes imagéticos conhecidos como cartões postais. Algumas eram escritas com caligrafia estilo receita de médico. Daquelas que só quem entende são decifradores de enigmas. Sabemos bem sobre essa confusão de letrinhas. No caso da receita médica, o farmacêutico a quem se encaminhava o mistério, tornava-se o salvador para o necessitado. Até hoje funciona assim. Pelo menos nesses casos
As cartas, apesar dos extravios e tormentas,  tornaram-se célebres por séculos. Conspiravam, amavam, guerreavam, traziam novos conceitos, inovações, lamúrias. Houve quem esperasse uma vida inteira pela carta de amor ou da guerra declarada. Mensageiros da realeza e a plebe iludida. Pouco importava a cor do brasão O papel nessa época era tratado feito obra de arte. Decifra-me ou te devoro?
Após a Revolução Industrial, o mundo foi modificado pelos super-macacos, nossos irmãos de outrora. O maquinário tornou-se mais sofisticado e as distâncias passaram a encolher. Mas como poderia isso ocorrer, todo esse encurtamento, se o globo continua como está?- algum invejoso das desventuras alheias indagara. É que as caravelas mudavam de vento, direção, explodindo querosenes e vapores por novos oceanos descobertos. A intimidade pode ser um problema!
Junto com toda essa revolução incrementa-se também o racismo às diferenças que se multiplicam vorazmente. Novas terras, nova gente que se conceitua raça. Uma estupidez na qual os sintomas vencedores, com a sua barbárie secular, perpetuam-se. Mesmo depois que se invadiu um pedacinho do espaço com as caravelas supersônicas, espaciais e seus super-macacos que flutuam. Suspensão da gravidade que nos puxa sempre para baixo.
Na Portugal, na Holanda, dos séculos XVI, XVII, as corridas espaciais, sob as águas, dependiam dos ventos e seus humores. Das bússolas e seus detratores.As pragas também se deslocavam num outro ritmo. Uma espécie de futebol cadenciado para época. Pegavam carona nas embarcações e preparavam-se para um ataque lento, gradual e assassino. A prótese conhecida como penicilina ainda não tinha sido inventada pelos heróis da microbiologia, infectologia, e portanto muitos morriam ainda jovens. Infância, por exemplo, não havia. É uma secundarização cultural, com o perdão proposital da redundância, do século XX. No século XIX, na civilizada Inglaterra, as crianças entre 10 e 16 anos trabalhavam doze ou mais horas por dia. Tudo devidamente oficializado. O relógio rodava numa outra cadência.
Para se ter uma noção, um homem de 30 anos era um senhor. Aos 50, considerado idoso. Isso se vivesse meio século e não embarcasse em qualquer canoa furada, por exemplo. Não fosse o destemido herói, capitão para muitos ainda não amotinados, navegador inconsequente. Àqueles que se amotinavam, desafiavam poderes maiores, talvez pudessem (sobretudo se levassem às últimas consequências essa guerra) ser chamados de heróis, senhores, dentro de uma lógica hegeliana e que muitos adeptos da concepção para o surgimento de  um estado moderno e suas ordenações jurídicas (Um Foucault por exemplo) viabilizar 'autonomias'. A maioria, obviamente, optava pela subordinação e consequente sobrevivência. São poucos os heróis para valer. Um dos maiores escritores e autores teatrais, Bertold Brecht , morto na segunda metade do século XX, considerava uma tolice uma nação sonhar, necessitar de heróis. Nós, novamente, achamos que precisamos de muitos. A começar por inventar uma nação de verdade.
Um outro virtuoso e romântico, Frédéric (Frederico para 'nosotros') Chopin, companhia nessa madrugada chuvosa, viveu somente 39 anos. Seu coração é que continuou perambulando entre a França e a sua Polônia. O seu último noturno. E sempre se sonha na madrugada quando da companhia de um outro grande ato de heroísmo. Chopin e sua produção são exemplares.
Nesse vento contemporâneo que sopra, pós caravelas, as pragas passeiam na velocidade dos bits e almejam a excelência voraz do q-bits. São supersônicos, digitais e viscerais também. Seguindo as trilhas, colônias ou floras de uma matemática vanguardista, possuem estruturas simplérrimas mas de uma complexidade e capacidade de reprodução e destruição enormes. Vejamos o exemplo do vírus HIV! Supostamente desenvolvido em laboratórios ultra sofisticados, tem uma configuração simples, frágil, mas com um poder deletério gigantesco nas ocasiões propícias para isso. Ainda que não estejam a bordo do supersônico, mas de um avião que oferece refeições sob forma de amendoins, os vírus, bactérias e outros bichinhos microscópicos se deslocam rapidamente. E desde sempre em terra firma, gravítico pouso, já que basta um aperto entre as mãos, íntimas ou não, para continuarem seu périplo assassino. A tal intimidade e os seus competentes estragos metamorfoseados por amores entre as mãos.
Numa pesquisa recente, já que tratamos de estragos, pesquisa essa  realizada em instituição dos Estados Unidos dos Plutos abelhudos, indica que o autismo, enfermidade séria, pode ser causado pelo uso abusivo em tenra idade, crianças bem pequenas, de certo tipo de antibiótico. As bactérias outras, pragas tão antigas e necessárias em muitos casos, multiplicam-se desordenadamente nos intestinos das pessoas a compensar a destruição de uma outra colônia de bactérias pelos tais antibióticos.Temos milhares de bactérias habitando os intestinos de nossa vida e milhões de conexões nervosas no tubo digestivo. Um número maior até mesmo do que o que se encontra na caixa craniana. A liberação de toxinas por parte de uma outra colônia bacteriana, nesse processo, que mais parece surto, feito célula cancerígena desmiolada, atingem e lesionam alguma região do cérebro. Novas drogas, pragas heroicas, transformadoras, salvacionistas, tem sido testadas e minimizam os sintomas da doença, mas não eliminam o mal. Lesão irreversível. Tal e qual a carta ou a embarcação caravela que nunca chegou ao seu porto limite.
'Entonces'  numa suposta noite, só pode ser suposta diante da luz da tela do computador, lâmpadas bisbilhoteiras que invadiram a escuridão dos outros, em tempos de boemia saudosa , o rosto de uma menina, que desfilava de patins na adolescência recuperada, reaparece de fato. O tempo para o inconsciente não há. É ilusório. E o fato é fato mesmo. Aquele que comporta e é contido de carne, pele, osso,odor...saudade. O computador iluminado afirma que ainda não pode exalar tais formações, mas aponta o futuro. Já a proa e a popa da embarcação menino balança pelo efeito daquele ajuntamento de fungos e outros elementos alegres, devidamente pasteurizados pelos heróis imortais, adorado de cerveja. E houve muita cevada nessa noite suposta. Havia também uma música que faz a sonoplastia do evento e parece que sempre haverá algum som. Pois está em todo lugar e nas estruturas mínimas que a Física contemporânea nos apresenta e lança para frente. Estética de uma nota musical.
O esqueleto, essa  formação patética que o homem porta, dá uma entortada, quase uma parábola de desajeitamento, mas não cai. Segura o macaco mico na marra! Encara aquele rosto que já teria sido lindo e novamente sonha com aquelas duas pequenas saliências do haver ( maravilhosas planícies, encobertas por um minúsculo e cafajeste pedaço de pano sutiã , e que lhe altera a pressão do sangue, a vermelhidão da face e outras protuberâncias a emergir). Lindos os gêmeos que  sobreviveram a todos esses anos. Ao que parece..Já que a mistura de cevada e luzes e sons ensurdecedores podem enganar as ilusões. Aparências? E eis que se aprende que as aparências não enganam! Engana-se quem pensa que as aparências enganam visto que existem outras  aparências que não aparecem ali, naquele momento. Mas existem e podem até emergir. Microscópicas formações em potencial. E que não se ofendam ao serem chamados por amebas, bactérias e quetais. Dependendo da enunciação e do animalzinho evocado fica até divertido, brejeiro. " Seu cachorrão! Olha só a cachorrona que finge não lhe reconhecer"!
Veja quanto preconceito! Só por que depois desses dias, milhares deles, independente da embarcação que tomaras, resolves apelar para moralismos, códigos de conduta! Por isso que quase tropeçaras na própria parábola do seu corpo enebriado, alegoria de gente!
E quem era essa dita cuja moça que não se esquecera? Pelo fato do pai ter havido enquanto oficial graduado da Marinha brasileira, rememoramos embarcações? Ou teria sido provocado pela lembrança  fincada, petrificada feito trauma dileto das neuras tão comuns e mal diluídas?
Não. Há uma pelotiquice nesse jogo cadenciado, toque de bola com cabeças erguidas, para o esquecimento intencional. Aquela carta desesperada, escrita às vésperas de uma viagem, fora uma vã tentativa-tentação de reaproximação. Para sermos mais francos, um pedido de chance a mais, via correspondência de papel em letra de forma.. Era igualmente bonita e falsa a tal correspondência, pois parte do que estava escrito nela era de autoria célebre e desconhecida para um menino de 14 anos e que supunha que Marcel Proust, romancista de tempos perdidos e madeleines-madalenas, fosse marca de sabonete raro. Quanto à raridade, estamos de acordo. Porém, restava sabonete.
Roubou-se sim e também. Não o texto de outrem, porque em domínio público tornara-se, mas um colar, bijuteria quase nobre, da única irmã. Havia pedido à mensageira, funcionária da casa e interlocutora vez ou outra, após o jantar, que entregasse tão importante encomenda, a tal epístola 'old- fashioned', ou seja, antiquada, e o presentinho afanado, naquele endereço escrito no envelope. Envelope de carta. em tom amarelado pelo tempo. Seriam caravelas de papel?  Envelope com cheiro de casa da avó, resiste-s? Avó, que entre outros fetiches, colecionava envelopes e endereços. Nunca desaparecera uma só correspondência daquela avó. Ela jurava que alguém receberia notícias suas. Tivesse sido íntimo ou não, esse quase ninguém procurado. Quanto ao contexto? 'Virem-se como puderem'- repetia enquanto dobrava envelopes e destinos escolhidos.
Enquanto a vida navegava pelas retinas, a menina, hoje mulher, subia as escadas ameaçadoras e sumia gradativamente. Tornara-se miragem, coisa invisível. Teria sido um micróbio?
A carta e o atrevido presente jamais receberam resposta. A mensageira garante que entregara no endereço indicado. Endereço que fora anotado dezenas de vezes por comprometimentos genéticos. Aconselhamento determinado por uma mãe confeitada de açúcar. O crime, aquele afanar entre irmãos, foi revelado um tempo depois. Talvez uns 500 anos. O mesmo navegar e o seu passar de anos, por onde nobres caravelas se perderam até atingir um porto seguro.
Não houve saudação ou sequer  um simples esbarrão entre aquelas duas crianças que um dia se gostaram. Apenas um resto de lembrança, uma breve surpresa , deveras dolorida, de uma certa caravela de papel que se encantou por algum outro canto. Alguma outra moça ou algum incerto rapaz. Endereço desconhecido.