A virgem louca

Então Rimbaud dizia que Verlaine era uma virgem louca ,e eles desfrutaram certas maravilhas ,assim como muita miséria.
Rimbaud desistiu de escrever aos 19 anos e morreu aos 37.Verlaine viveu mais.Tudo isso naquele iluminismo todo do século XIX.
A poesia ,aliás a literatura quase toda ,parece que foi dizimada.Enfiaram Paulo Coelho e suas tolices e crendices na Academia em troca de vantagens para todos.E tem ainda o Sarney,o sei lá quem mais....
Vocês realmente acham que uM Proust ou um Euclides Da Cunha conseguiriam sobreviver de literatura ,hoje em dia?
O que importa é que o molecote do Rimbaud dizia as coisas sem denegá-las.E chamou Verlaine de virgem amalucada.Entretanto,tratava-se de um/uma amalucada brilhante. Se Rimbaud tivesse conhecido uma tia minha,que ainda vive, veria que há coisa muito pior.E já que podemos perder tempo....
Além de virgem a infeliz perdeu o juízo desde sempre.E não foi aquela maluquice lúcida ,produtiva,enriquecedora e desveladora de muita coisa,logo,monstruosa.Não.Essa é daquelas que só causam estragos e transpira odor de boçalidades.
A tal infeliz fugira de casa para ser freira.Então,como boa tarada não suportou a concorrência e se mandou de volta para casa do papai.Lá,não esquentou lugar e sumiu de novo.Dessa vez decidida a tornar-se educadora!Vejam o tamanho do crime.Desde quando alguém assim ,com todos esses sentimentos presos, pode orientar uma criança?!Aliás, nunca conheci alguém mais mal educada.Não sabia resolver minimamente com ela ,quanto mais com os outros. Que guia pode ser alguém cujo caminho não sabe encontrar sozinho?
Lembro-me do dia que a desmascarei.É óbvio que por trás daquela persona havia muitas outras,igual a todos nós, mas a peguei em quase gozo explícito ao ver uma cena romântica na televisão. O casal se beijava e ela aos berros chamando-os de vagabundos!!!Eu ainda tentei argumentar que eles eram aquelas figuras que colocam em ato certos personagens.São os chamados atores.Ela, contudo ,e mais um pouco, não acatou a dica e prosseguiu vociferando de "Vagabundos e Promíscuos" todos os beijoqueiros que ousassem passar à sua frente.Virtuais ou não, tanto fazia.Talvez fossem patifes que ousavam exibir o que ela insistia em esconder.
Desconfiei daquele ódio todo e pesquisei sobre aquela senhora.
Vidinha medíocre- assim como a minha e a de muitos - e um ressentimento terrível. Perdera a mãe no parto,ou seja, ela nasceu e a mãe não aguentou o tranco cirúrgico.Tempos depois ,no meio de outras cinco irmãs ,sendo ela a caçula,prometeram-lhe marido .Era costume na minha família oferecer, feito prenda, a moça virgem disponível, a um dito bom partido.Ela portanto se enamorou de um tal partido bom ,mas ele a tempo se mandou.Sumiu.Jamais se soube o paradeiro do felizardo.
A última vez que troquei alguma palavra que preste com essa figuraça foi num carnaval carioca,cerca de uns nove,dez anos atrás.
O carnaval no Rio ainda era bom,civilizado.E aquela cena colada na retina..
Saindo da praia,calor africano a torrar o cerebelo,vislumbro um bloco a desfilar pelas ruas do meu bairro.Bloco cujo singelo nome é " Que merda é eça".
Vestia uma camisa da tal agremiação,que trazia estampada a imagem do Cristo Redentor, despejando detritos numa privada ,e quem puxava a cordinha da mesma era o então Presidente Fernando Henrique Cardoso.Sacudindo os braços feito virgem louca,já septuagenária,despejando de tudo, estava a tal senhora parenta,acompanhada de mais duas irmãs em estado de choque.Atravessavam aquele cortejo de surtos ,numa tarde límpida de um verão carnavalesco carioca."What's the shit is that" - teria indagado um turista de Portugal.
Parece que fiz um certo escândalo,talvez porque o bloco estivesse fora do Tom.A tal amalucada,contudo, retornou pra casa reclamando.E eu lhe fiz a derradeira pergunta :E os beijos dos casais apaixonados ,suados,excitados.E as mocinhas molhadinhas ,melhor dizendo, sujas de areia?"Silêncio.
Foi talvez o melhor momento da virgem louca dos trópicos.Ao menos para mim.

COPACABANA,JUNHO 2010.

Tenho uma empatia visceral por Copacabana. Jamais morei em Copa ,mas tenho amigos queridos que por lá vivem uma vida inteira.
Hoje chove e faz frio no Rio de Janeiro.Razão suficiente para que se mude de lado, rotina alterada. Imaginem que há gente que não gosta,preferindo o calor africano de 50 graus.Caríssimos, temperaturas como a de agora, em torno dos 19,18 graus é temperatura para pessoas civilizadas!
Andando nas ruas do também Hospício Copacabana , o ritmo é cadenciado.Pude até contar as buzinadas que não ouvi.Há um silêncio de corpo encolhido ,pois acolhido está.
Há muita gente feia também,gente maltratada.Copacabana mais parece O inconsciente freudiano ( e Freud havia feito comparação com Roma ,onde vislumbrava-se o Coliseu e suas célebres abóbadas e arcos com anéis concêntricos e um prédio com traços modernos, nas imediações) com suas possibilidades múltiplas. Na praia, vemos alguns edifícios maravilhosos ,não só do ponto de vista arquitetônico, quanto na riqueza dos adereços,espaço imenso, etc, e o cortiço ao redor.Gente idosa , a maior população de idosos do Brasil, e meninas e meninos tentadores.Uma boemia singular e um reacionarismo eclesiástico.O Hotel mais famoso do país , O próprio Glamour Guinleriano ,O COPA PALACE, e os puteiros a céu aberto.
Recentemente, um famoso puteiro .à beira da praia, foi despejado: excesso de putas e inveja do Estado.Vão colocar ali um museu....de música.Museu de música! Que diabo é isso?Por que não um museu de raparigas?!
Um taxista,achando-se bem informado, contou-me que o terreno do ex-bordel ,agora museu, pertence à igreja.Nada mais pertinente.A escritura nem precisou afirmar :usofruto.
As mocinhas despudoradas migraram para outros bairros.Vez ou outra as vejo aqui por perto de casa.Noutro dia,no bairro Manoel Carlos, apelidado de Leblon, o centímetro quadrado mais caro do Universo eterno, uma delas se ofereceu por 50 reais. O cliente recusou porque estava sem trocado.Além do quê ,tinha saído da missa ,fazia pouco tempo.Sabem como é....pecado....essas aventuras outras!
Olhei de lado para o local onde durante 5 meses tentamos salvar a minha mãe.Fica ali,escondidinho na Siqueira Campos,o tal Copa Medical Center. Siqueira Campos,um militar arretado que participou da revolta tenentista,foi político ousado.Quem sabe esse destemor não inspirava aqueles medicamentos quimioterápicos todos a destruir as células mortais que consumiam o corpo elegante da minha mãe.
Funcionou por 5 longos,intermináveis meses.Era o fim de 2005 ,início de 2006.
A lanchonete simplória da esquina,aonde transitei breves momentos de alívio ,durante as horas em que permanecíamos naquele centro de tortura,morreu também.Lá,somente restou uma parede azul contrastando com o cinza do céu e a saudade que não me deixa ,nessa tarde de Junho, de um ano a menos.